No se las lleva el viento

A estas alturas del verano, en vísperas de La Mariseca y del Mont Ventoux, a punto de honrar al Apóstol y al vencedor del Tour, resulta lógico encontrar dificultades para conciliar el sueño por el calor, pero que la razón del momentáneo insomnio sea el azote del aire sobre las entreabiertas ventanas... Al volver del hospital, cerca de casa, algunas ramas yacían en las aceras, víctimas de la ventisca. Unas cuantas horas después no cesa lo que a estas alturas del edificio, en el octavo piso, parece un vendaval. A precio de leve cefalea y de robar unas horas al descanso, le pediré al hermano viento que con los pobres brotes verdes arrastre también los sinsabores y los desencuentros de las últimas horas, que sea verdad eso tan manido de que "hablando se entiende la gente" (y yo añado "escuchando"). Le rogaré que se deje amainar por la noche en su insistente combate, esparciendo un sereno son de paz. Que disipe las disputas y desvanezca los prejuicios. Que allane los senderos. Que despeje los horizontes. Que sea, en fin, un soplo del Espíritu, y nos deje las palabras, y que éstas beban en las del único que las tiene de Vida Eterna.