Flanagan Revival

Recuerdo nítidamente cómo aquella novela, recomendada por la profesora de Lengua en no sé qué curso de eso de la E. S. O., la compré una mañana de otoño en una librería de viejo que había en la calle Arapiles, mucho antes de incorporar estos pagos a mis andanzas diarias. No imaginaba que al llevarme "No pidas sardina fuera de temporada" estaba dando la bienvenida a un amigo que me acompañaría durante toda la adolescencia y más allá. Me refiero a Juan Anguera, es decir, a Flanagan, porque así se llaman todos los detectives. Tras disfrutar aquellos maravillosos años con héroes británicos (Los Cinco) y franceses (Asterix, El pequeño Nicolás), todos ellos alejados de la ciencia ficción y de la fantasía predominantes, por fin un héroe nacional, el bueno de Flanagan, también de carne y hueso, tan de andar por casa aunque sea más bien criatura de calle. Porque el extrarradio de Barcelona es su hábitat y la intrepidez, su cara y su cruz al tirar al aire la moneda de los casos por resolver. Nunca le atribuí mi edad, le hacía más mayor, quizá por mantener las distancias con sus episodios a vida o muerte, demasiado peligrosos cuando se lee en la placidez de las sábanas invernales o las terrazas estivales. Nunca me vi surcando con él avenidas de gran ciudad en plenas pesquisas, ni apostado en actitud de espía, ni siquiera entrando en el bar de sus padres o en el patio de su instituto, pero le tomé por amigo íntimo, incluso con la licencia de enamorarme de sus novias (¡vuelve, Clara Longo!). Y le admiré en su ingenio y su descaro a partes iguales. ¿Verdad que vamos a quedar con él este verano, David? No hay más remedio, porque de vez en cuando vuelve por donde solía, por sus fueros de héroe juvenil, el Flanagan que llevamos dentro.